غي حغله تخرج

في حفل تخرج ابنتي ، تجاوزتني أمام الجميع ومدّت ذراعها إلى عامل المدرسة بدلًا مني... شعرت بالإهانة حتى أخرج الرجل ظرفًا قديمًا من جيبه وقال أمها توسلت إليّ أن أفعل هذا. …… بدأ الرجل يفتح الرسالة. وفي اللحظة التي وقعت عيناي على أول سطر منها... توقفت أنفاسي. كان الورق قديمًا ومصفرًا عند أطرافه، ومطويًا بعناية شديدة، كأن يدًا ظلت تحافظ عليه طوال سنوات طويلة خوفًا من أن تتمزق الكلمات التي كُتبت عليه. رفع الرجل الرسالة أمام الميكروفون، لكن عينيه بقيتا معلقتين بي. ثم قال بصوت مرتجف: «زوجي العزيز...» تجمدت. لم أعد أسمع همسات الحاضرين من حولي، ولا صوت الريح، ولا حتى صوت الفرقة التي توقفت عن العزف. كان صوت زوجتي وحده يملأ رأسي. زوجتي التي ماتت منذ ثمانية عشر عامًا. زوجتي التي لم أسمع صوتها منذ اليوم الذي ماتت فيه وهي تضع ابنتنا بين ذراعي. ابتلعت ريقي بصعوبة. كيف يمكن أن تكون قد كتبت لي رسالة لم أعرف بوجودها؟ واصل الرجل القراءة: «إذا كنت تسمع هذه الكلمات، فهذا يعني أن ابنتنا كبرت، وأنني أوفيت بوعدي الذي قطعته في اليوم الذي وُلدت فيه.» أغمضت عيني للحظة. ابنتنا. لم تكن الرسالة مجرد ورقة قديمة. كانت صوتها. صوت المرأة التي أحببتها، والذي ظننت أنني فقدته إلى الأبد. فتح الرجل الرسالة أكثر، ثم قال: «أعرف أن أول سؤال سيأتي إلى ذهنك هو: كيف طلبت منك أن تفعل شيئًا بعد موتي؟ والإجابة أنني لم أطلب منك أن تفعل شيئًا من أجلي... بل فعلت ذلك من أجل ابنتنا.» نظرت إلى ليان. كانت واقفة إلى جوار الرجل، ودموعها تنساب على خديها، لكنها لم تبعد عينيها عنه. ثم تابعت الرسالة: «قبل ولادة ليان بأشهر، وجدت بين أوراق والدتك القديمة صورة لطفل صغير، وكانت خلفها ملاحظة تحمل اسمًا لم أسمعه من قبل. بدأت أبحث، حتى وصلت إلى رجل اسمه عماد.» توقفت أنفاسي. رفع الرجل عينيه عن الرسالة للحظة. ثم قال: «كان اسمه عماد.» تجمدت. عماد. نظرت إلى الرجل الواقف بجوار ابنتي. للمرة الأولى منذ عرفته، لم أره عامل المدرسة الذي كان يحييني كل صباح. نظرت إلى وجهه. إلى عينيه. إلى الندبة الصغيرة عند ذقنه. إلى انحناءة فمه. وشعرت بشيء قديم يتحرك في ذاكرتي. صورة. صورة قديمة جدًا. كانت لأمي. وكان يقف بجوارها طفل صغير. لكنني لم أكن أملك صورة واضحة له. واصل عماد القراءة: «في البداية، لم يخبرني عماد بكل شيء. كان قد جاء إلى هذه المنطقة بعدما عرف أن له عائلة هنا، لكنه لم يكن يملك الشجاعة ليطرق بابك.» شعرت بأن أصابعي بدأت ترتجف. «سألته لماذا، فقال إنه عاش سنوات طويلة وهو يعتقد أن عائلته لا تريده، وأنه لا يعرف إن كان ظهوره في حياتك سيمنحك شيئًا أم سيهدم ما بنيته.» توقفت. حدقت في عماد. «عائلته؟» خرجت الكلمة من فمي دون أن أشعر. رفع رأسه ببطء. كانت عيناه ممتلئتين بالدموع. ثم أعاد نظره إلى الرسالة. «كان أخوك.» لم أعد أشعر بقدمي. أخي؟ ترددت الكلمة في رأسي كأنها صدى بعيد. أخي الذي لم أعرف بوجوده؟ أخي الذي كان يقف أمامي طوال تلك السنوات؟ أخي الذي كنت أراه كل صباح تقريبًا، وأمر بجانبه في ممرات المدرسة، ثم رأيته لاحقًا في كل مناسبة تخص ابنتي... ولم أعرفه؟ تابع عماد: «كانت أمك قد أعطته لأسرة أخرى قبل ولادتك بسنوات، ولم تتحدث عنه أمامك إلا مرة واحدة، ثم خافت أن تخبرك بالحقيقة كاملة.» اتسعت عيناي. تذكرت أمي. تذكرت مساءً قديمًا، كنت فيه في السابعة عشرة، حين قالت لي فجأة: «كان هناك طفل قبلك.» كنت قد ظننت أنها تقصد شيئًا آخر. لم أسأل. لم أضغط عليها. وتركت تلك الجملة تموت معها. أما الآن... فقد عادت إليّ بكل وضوح. واصل عماد القراءة: «عندما أخبرتني زوجتك بحقيقة عماد، طلبت منه ألا يقترب منك. لم تكن تريد أن تفتح أمامك بابًا من الماضي وأنت تستعد لاستقبال طفلتنا، ثم تخسرها أنت أيضًا في اليوم نفسه الذي تخسرني فيه.» شعرت بقبضة تعتصر صدري. ثم تابع: «لكنها لم تطلب منه أن يرحل.» رفعت عيني إليه. قال: «طلبت مني أن أبقى قريبًا.» كانت الدموع تملأ عينيه الآن. «قالت لي: اتركه يربي ابنته أولًا. دعه يعيش معها كل اللحظات التي لن أعيشها. لا تجعل الحقيقة الجديدة عبئًا فوق حزنه.» شعرت بأن شيئًا ينكسر داخلي. ثم قرأ: «وبعد أن رحلت، بقيت قريبًا كما طلبت مني. وعندما عرفت أن ليان ستدرس في المدرسة التي كنت تعمل فيها، طلبت مني أن أبقى هناك، وألا أخبركما بشيء حتى تكبر.» نظرت إلى عماد. الآن فقط فهمت. لم يكن وجوده في تلك المدرسة مصادفة. كان هناك منذ البداية لأنه وعد زوجتي. «وعندما تكبر ليان بما يكفي لتفهم معنى العائلة، دعها تختار الوقت بنفسها.» نظرت إلى ابنتي. كانت تبكي بصمت. فهمت فجأة كل شيء. أسئلتها الغريبة في الأسابيع الماضية. صمتها. صعودها إلى العلية. الصندوق القديم الذي وجدته هناك. والطريقة التي كانت تنظر بها إليّ وكأنها تخشى أن تسألني سؤالًا لا تعرف إن كنت مستعدًا لسماعه. قال عماد: «ليان هي التي وجدت الرسالة الأخرى.» شهقت. وضعت يدي على فمي. واصل: «وجدتها في صندوق قديم في العلية، تحت بطانية طفولتها وبعض متعلقات ولادتها.» ثم أخرج ورقة صغيرة أخرى من الظرف. «وكانت أمها قد كتبت عليها جملة واحدة.» نظر إلى ليان. ثم قرأ: «عندما تكبرين، اطلبي منه أن يقف إلى جوارك... وأعيديه إلى عائلته.» انهارت ليان بالبكاء. أما أنا، فلم أستطع الحركة. ثمانية عشر عامًا. ثمانية عشر عامًا وأنا أظن أنني أعرف كل شيء عن عائلتي. ثم اكتشفت في يوم واحد أن لي أخًا، وأن زوجتي كانت تعرفه، وأنها تركت لي سرًا لم أكن أعرف حتى أنني أبحث عنه. لكن أكثر ما حطمني لم يكن ذلك. بل السطر التالي. رفع عماد الرسالة، وقال: «زوجي العزيز... لم أرد أن أخبرك عنه وأنا على وشك الموت، لأنني كنت أعرف أنك ستشعر أنك فقدتني وفقدت جزءًا من حياتك في اللحظة نفسها. أردتك أن تمنح ليان كل ما لديك أولًا.» ارتجفت شفتاي. ثم تابع: «لم أرد أن تستيقظ كل صباح وتنظر إلى ابنتنا فتشعر أن عليك أن تبحث عن شيء آخر ينقصها. كنت أريدك أن تعرف أنها تكفيك، وأنها لم تكن بحاجة إلى أن تحل محل أحد.» انهمرت دموعي. واصل عماد: «أما الآن، فقد كبرت ابنتنا، وأصبحت قادرة على أن تفهم أن العائلة لا تنقص حين نضيف إليها شخصًا جديدًا.» رفع عماد عينيه نحوي. «قالت لي إنني هديتها الأخيرة لك.» شعرت بأن دموعي انهمرت أخيرًا. لم أعد أستطيع أن أبقى جالسًا. نهضت. خطوت نحو الملعب. كانت كل الأنظار تتبعني، لكنني لم أعد أرى أحدًا. كنت أرى عماد فقط. الرجل الذي وقف أمامي كل صباح طوال سنوات دراستي. الرجل الذي حياني في ممرات المدرسة. الرجل الذي حضر حفلات ابنتي. الرجل الذي كان قريبًا مني طوال ثمانية عشر عامًا... وكان أخي. وصلت إلى أمامه وتوقفت. نظر إليّ، ولم يقل شيئًا. سألته بصوت مكسور: «هل هذا صحيح؟» أومأ مرة واحدة. وقال: «لم أرد أن آخذ منك شيئًا.» ثم ابتلع دموعه وأضاف: «كنت أريد فقط أن أراك تكبر... ثم رأيتها تكبر.» نظرت إلى ليان. ثم عدت إليه. وفي تلك اللحظة، لم أعد أفكر في السنوات التي ضاعت. فكرت في السنوات التي بقيت. مددت ذراعي نحوه. وضممته إلى صدري. ارتجف جسده بين ذراعي، وسمعت بكاءه لأول مرة. همست: «أنت أخي.» أجابني وهو يبكي: «نعم.» ثم جاءت ليان بيننا، وأمسكت بذراع كل واحد منا. وقالت وسط دموعها: «أبي... هذا عمي عماد.» ضحكت من بين دموعي. ثم قالت: «أريد أن أعبر معكما.» نظرنا إلى بعضنا. ومشينا نحن الثلاثة معًا نحو منصة التخرج. وفي اللحظة التي صعدنا فيها إلى المنصة، وقف الجميع. لكنني لم أنظر إلى أحد. كنت أفكر فقط في المرأة التي رحلت قبل ثمانية عشر عامًا، وتركت لي ابنة، وسرًا، وعائلة لم أكن أعرف أنني فقدتها. وفي ذلك اليوم، فهمت أخيرًا لماذا اختارت ليان أن تتجاوزني وتمسك بذراع عامل المدرسة. لم تكن تتركني. كانت تعيد إليّ أخًا فقدته قبل أن أعرف أنه كان لي أصلًا.

مقالات ذات صلة

رجعت ليلة فرحها بفستانها الأبيض… لكنه كان كله دم ج1 حكايات شروق خالد

جنه وياسين الجزء الاول

كانت في عز طوبه

تظهرت باني خارجه لا اتمشى

اول يوم ليا في السجن

كانت عشرات الشواك

اترك تعليقاً إلغاء الرد